De este lado de la ventana

Erizada, suave.
viaje eterno de mis dedos sobre la tuya piel.
Como pájaro quisiera posarme en cada una de tus notas..
Como si no alcanzara lo perfecto del momento.. Vienes a mi, otra vez, en recurrente recuerdo.

Escruto mis sabanas tratando de encontrar lo que quede de tu olor,
mientras, lo único que entra por mi ventana son evidencias certeras de que el mundo, sigue ahí.. y que yo te extraño.

Donde susurran las miradas, te espero...
Donde las palabras tienen otros significado, te espero...
Donde las peleas tienen su recompensa, te espero.
Te espero acá, entre mi sabanas ...
donde sigo esperando encontrar algo mas que tu olor.

Una escalera en mi ventana

para que me despiertes:
doce del mediodía, tres de la mañana .... - están bien.

Esta bien que me cantes, a la oreja.

Estan bien todas esas miradas.

Una escalera en mi ventana por favor...
diseñada por algún miguel ángel en potencia,

 un modesto José o algún anónimo que se aventure en heroica empresa.

Dos largos tramos de madera, roble, bambú o nosotros mismos quizás.

- Los escalones son los buenos momentos, no se haga problema.

Una escalera y un cerrojo, a mi ventana.
Con una sola llave,

una sola combinación.

Una escalera, una ventana..

calambre intenso.

(Y el puto bondi que llega tarde)

.

.

Des-horas-humo.

.............................¡Más!

............................................tras-noches-humo

.............................¡Más!

y cáda vez

..........................más humo

.............................................y más tarde.

El elemento más perfecto

Cómplice de mi lado mas oscuro..
soberano de los miedos que invaden las bahías mas ocultas de mi tranquilidad,
shang oscuro, dolor tartamudo.
Pavor oculto,
persistencia férrea de lo que no quiere ser recordado.
error, -al- no cometerse
y canciones calabozo.

Entre haber creído el exilio de mis serpientes y haber fajado -en clausura merecida- las puertas de mi jardín salvaje, logre sentirme como aquella vez en que no me hizo falta nada.

Aún así, parece que las raíces logran brotar igual sus miserias en lo más profundo de los sueños y logran interrumpir con sudorosos despertares esas mañanas sin queja, esas mañanas a las que logro llegar dormido.

.

Esas mañanas que no merecen nada más que tus ojos.
.

.

¿ Podré quedarme solamente con el éter de tu risa ?

Separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente
Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más.

Ahora
40,000 moscas recorren
los brazos de mi alma
cantando:

“I met a million dollar baby in
5 and 10 cent store”

¿Brazos de mi alma?

¿moscas?

¿cantando?

¿qué clase de mierda es ésta?

Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.

Charles Bukowski.